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martedì 29 marzo 2022

#poesia #Guerra è morte - Bod Dylan: Padroni della guerra.

  In questo tempo, in cui tanti si sentono combattenti, ma sono seduti in tv o dietro una scrivania, vogliamo ricordare come tanti anni fà, un giovane, Bob Dylan si esprimeva su chi vuole la guerra e non cerca la pace nella trattativa.


Venite padroni della guerra,                                                                                                                          voi che costruite i grossi cannoni,                                                                                                             voi che costruite gli areoplani di morte,                                                                                                       voi che costruite tutte le bombe,                                                                                                                voi che vi nascondete dietro ai muri,                                                                                                          voi che vi nascondete dietro alle scrivanie,                                                                                            voglio solo che sappiate che posso vedervi                                                                                              dietro le vostre maschere.


Voi che non avete mai fatto nulla                                                                                                                se non costruire per distruggere,                                                                                                                voi giocate con il mio mondo                                                                                                                        come se fosse un vostro piccolo giocattolo.                                                                                                Voi mettete un fucile nella mia mano                                                                                                      vi e vi nascondete ai miei occhi                                                                                                                         e  vi voltate e correte lontano,                                                                                                                      quando volano le veloci pallottole.


Come Giuda dei tempi antichi,                                                                                                                 voi mentite e ingannate.                                                                                                                         Una guerra mondiale può essere vinta                                                                                                     voi volete che vi creda.                                                                                                                            Ma io vedo dentro i vostri cervelli                                                                                                        come vedo attraverso l’acqua                                                                                                                   che scorre giù nella fogna.


Voi caricate le armi                                                                                                                                   che altri dovranno sparare                                                                                                                      poi e poi vi sedete a guardare,                                                                                                                      mentre il conto  dei morti sale.                                                                                                                      Vi nascondete nei vostri palazzi                                                                                                        mentre il sangue dei giovani,                                                                                                                     scorre dai loro corpi                                                                                                                                     e viene sepolto nel fango.


Voi avete seminato la peggior paura                                                                                                         che mai si può spargere:                                                                                                                        paura di mettere al mondo figli                                                                                                                che poi portate alla morte di guerra.                                                                                                        Voi non valete il sangue                                                                                                                             che scorre nelle vostre vene.


Direte che non so nulla,                                                                                                                        direte che non è il mio turno                                                                                                                    per parlare perché son giovane.                                                                                                            Direte che non so abbastanza.                                                                                                                    Ma c’è una cosa che so,                                                                                                                        anche se sono più giovane di voi:                                                                                                        perfino Gesù non perdonerebbe quello che fate !                                                                                Voglio farvi una domanda: Pensate che potrebbe                                                                                        il vostro denaro valere così tanto                                                                                                            che vi comprerà il perdono ?                                                                                                                         Io penso che scopriretee                                                                                                                     quando la morte esigerà il pedaggio                                                                                                        che tutti i soldi che avete accumulato,                                                                                                    non serviranno a ricomprarvi l’anima.


E spero che moriate,                                                                                                                                        e che la vostra morte venga presto.                                                                                                        In un pallido pomeriggio seguirò la vostra barae                                                                                        guarderò mentre vi calano giù nella fossa                                                                                                     e starò sulla vostra tomba,                                                                                                                        per esser certo che siete morti.


domenica 27 febbraio 2022

#poesia #GuerraeDolore - L'orrore della guerra fotografato in una poesia.

 Pubblichiamo una poesia di Carlotta Bruner, sulla guerra, che ci colpisce per l'immagine che riesce s rendere viva della guerra in corso, oggi in Ucraina, ieri e domani in qualsiasi parte del mondo, mostro mangia vite che nessuno può giustificare, ne chi la provoca ne chi la scatena.

 “GUERRA”

Mostro potente oltre lo spavento

Non dai tempo

Odore sconosciuto, acre,

Ripugnante  

Dai libri liberata

Del nostro futuro ti sei appropriata

Partorisci città grigie

Boato di dolore

sangue amaro senza nome.

Di corpi di fratelli uguali

Per una sorte involontaria.

Cittadini fantasmi senza anima

Da te terrorista ingorda

Mangiata, digerita

AVVOLTOIO

Sciacallo SENZA volto

Di carcasse Ti continui a cibare

Per appagare menti malate.

Orchi senza dimora

Prosciugano la fonte

della vita

Incarnano morte senza via d’uscita.

Ombre informi si aggirano

Ronzii impallidiscono

Le orecchie cercano melodia

Scricchiolii

suonati da campi di croci

Aridi e incolti

Musicano l’orrore .

In casa entrano

Demoni scellerati

Ma umani

Uccidono , non conoscono,

Gridano

vogliono Godere,

Importante  il tornaconto

Firmano il Fallimento del mondo.

GUERRA superba\

Infame indecenza

Spauracchio inatteso

Non hai volto

Sei PAURA

SEI SCONQUASSO

sei disastro

Biblico Demonio dai ruggiti

Che uccidono i sorrisi

Sommerso il domani

L’umanità chiede PIETÀ

E non più la PAURA

Ma la NORMALITÀ (c)





giovedì 14 maggio 2020

Gli @anziani e la @morte.

Lettera di Emanuel Cp.
     Non si nasce anziani ma lo si diventa e spesso si sopravvive in difficoltà diverse, alcune veramente difficili da sopportare.
     Col tempo anche il nostro cervello e la nostra volontà si perdono in un “senza tempo” che rendono il giorno sempre più corto: ci si sveglia di mattina ed è già venuta la sera.